En Chuanquiri, de tierras cálidas,

las cosechas de marzo son ásperas.

Sobre todo cuando el café pierde valor,

y el sudor del hombre se convierte en vano labor.

 

Cuando la miseria azota al pueblo,

los visitantes anhelan su suelo.

Los novatos peones trabajan sin comer,

y no queda nada, ni las sobras para lamer.

 

Plátano chancado para el desayuno y la cena,

si la comes, porque tu hambre te apena.

Con el tiempo, el gusto me atrapó,

y en medio de todo, hasta el amor me llegó.

 

Con Rocío, la Carioca, como la llamaba,

casi todas las noches con ella paseaba,

aunque el dolor me obligó con dureza,

abandonarla fue mi mayor tristeza.

 

Pensé alguna vez en quedarme,

pero una enfermedad me alarmó.

Milagro, salí con vida de aquel secuestro,

donde entre muertos, la vida se arrastra.

 

Ay, cuántos llegan y nunca vuelven,

y cuántos mueren por intentar regresar.

¡Ay, Río San Miguel! Cuántos has llevado,

y aún no te has vengado.

 

© LAH Corazón Bardo